All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | W dzisiejszych czasach podróżowanie ogranicza się do przenoszenia aparatu fotograficznego z miejsca na miejsce, wszyscy podróżnicy podporządkowali się potędze wszechwładnego obiektywu. Nieliczni staroświeccy turyści, którzy chcą zwyczajnie postać i podziwiać widoki przy pomocy tak anachronicznego wynalazku, jakim są ludzkie oczy, są odpychani na bok przez fotografów, przyjmujących za oczywiste, że w czasie odprawiania rytuału nastawiania ostrości nikt i nic nie ma prawa się poruszać lub przesłaniać im pola widzenia. Osobliwe indywidua bez aparatów fotograficznych muszą się usunąć, aby zrobić miejsce dla tych, którzy oddają się bardziej pożytecznemu zajęciu. Muszą przeczekać odprawianie rytuałów i przetrwać chwile, gdy pełne autobusy zatrzymują się i wypluwają ze swoich wnętrzności żądnych krajobrazu czcicieli Cyfrowego Boga. A narody całych krajów, będąc pożeranymi, połykanymi i wchłanianymi w otchłań okrągłego, obserwującego wszystko nieustannie czarnego oka, wyciskają z kanibali, co tylko mogą. Chcesz zrobić zdjęcie mojego domu, mojego wielbłąda? To zapłać.
Gdyby dokonywano przy tym czegoś wyjątkowego, nie miało by to być może znaczenia. Gdyby w wyniku całego tego zamieszania i nieustannego pstrykania powstawało coś, co nie istniało nigdy wcześniej, obrazy, w których uchwycono piękno lub za pomocą których powiedziano prawdę. Ale, niestety, tak nie jest. Aparat jest po prostu możliwym do zaakceptowania przez ogół graffiti.
Za pomocą aparatu fotograficznego podpisujemy się pod wszystkim, co widzimy. Robimy to pod pretekstem konieczności utrwalenia Cudów Świata, które zostały już cudownie utrwalone przez profesjonalistów na fotografiach, dostępnych w księgarniach i kioskach na każdym rogu. Ale jaki sens miało by pokazywanie cioci Maud po powrocie z wakacji pocztówek z krajobrazem Toskanii, jeżeli nie ma nas na zdjęciu, żebyśmy mogli udowodnić, że tam byliśmy?
Żadna ściana skalna nie jest prawdziwa, jeżeli na jej tle nie widać mnie. Nie istnieją żadne pomniki oprócz tych, zza których wychyla się moja żona. Żadna świątynia nie jest interesująca, jeżeli na jej tle nie pojawia się moja szeroko uśmiechnięta twarz. Za pomocą aparatu fotograficznego przywłaszczam sobie wszystko, co piękne, panuję nad tym, zmniejszam to i udomawiam, a następnie odtwarzam na pustych ścianach mojego salonu, żeby udowodnić publiczności, składającej się z wybranych przyjaciół i rodziny jedną absolutną prawdę o tych cudach: widziałem je, byłem tam, sfotografowałem je, a więc one istnieją.
Zaczerpnięto z: Jill Tweedie Amator Fotografii: Świat, jakim nie jest i nasz Fred, opublikowano w „the Guardian”.
|